— Eh bien alors, ne traine pas. Le félin bleu métallique bondit sur l'une des pierres tombales. Ses coussinets rappèrent contre la pierre alors que ses doigts avaient encore le réflexe d'essayer de sortir ses griffes absentes. Malgré cela, il parvint à escalader la tombe à l'aide de ses coudes et s'y asseoir. Sa longue queue vers le haut en guise de balancier. L'énorme canon sur son dos menaçant quelque peu son équilibre.

Le Cornish Rex souffla tandis que les premières neiges venaient rendre cet endroit encore plus triste et vide qu'à l'accoutumé, à son humble avis. Des millions de morts par la guerre et les cataclysmes, félins ou humains. Cependant, c'était bien ici que l'ainée des frères d'armes avait établit leur camp d'entrainement annexe, loin de la médiocrité de la populace.

En parlant de médiocrité, Mossberg était le principal acteur de tous ces entrainements supplémentaires. Certes, le benjamin avait trouvé sa joie en tant que stratège mais Remington conservait l'espoir que le canon enfoncé dans sa gorge serve un jour. Il n'avait jamais trop d'armes, trop d’éléments perturbateurs. Si les quatre frères pouvaient jeter une carte maitresse en plus de celles deja existences, ils auraient alors un atout majeur sur le champ de bataille ... mais également en dehors du front.

Malheureusement jusqu'ici, Mossberg était resté muet.

— Frangin, sais-tu pourquoi nous sommes là ? Evidemment qu'il savait. Bien sur, Mossberg était un génie, un devin. Plus intelligent que lui, les humains l'avait programmé pour cela. Sa queue fouetta l'air d'agacement. Ne lui laissant le temps de répondre, il enchaina, accusateur. — Quelle question, bien sûr que tu le sais. Il frappa fermement de la patte sur son promontoire, le menton fier et dominant son frère de toute sa hauteur. — Ouvre la gueule et crache. ordonna-t-il, alors.

Lorsqu'il avait ouvert la bouche, ses pupilles se firent attentives, se dilatant un peu. Mais lorsqu'il la bouche de son frère se mouver plus que nécessaire, son regard se voila.
— Eh bien Remington, tu te serais découvert un nouveau fétichisme? Les armes ne suffisent plus à ton épanouissement. Des mots, des mots, encore des mots. Un nouvel échec, encore. Il descendit adroitement de son perchoir, s'approchant de lui tout en conservant cette seule expression froide que sa nouvelle mutation lui avait offert. — Je n'aurai pas cru que ce genre de chose te plaise, j'imaginai plus Weatherby dans ce rôle.  

— Encore une fois, ton utilité me sidère. Son regard coula sur sa patte violacée qui s'amusait dans la crasse. Le seul témoignage de son dégout fut ses oreilles qui se couchèrent. — Arrête. Il accompagna son ordre d'une gifle violente sur le museau du plus jeune. Sa patte frappa l'ossature de sa joue et fit voler ses petites lunettes rondes. Le priver de ses repères était également quelque chose de grisant. A chaque jour, Remy voulait arracher ce sourire mesquin de la gueule de son bien aimé frère.

— Laisse moi te voir de plus près.. Dans la seconde qui suivit, la même patte bleuté s'infiltra entre les parures de cou de Mossberg afin de tirer tout aussi fortement dessus et écraser sa tête contre le sol rendu boueux par la nouvelle neige. C'est alors qu'il eut un soupir, sa poitrine se dégonflant graduellement.
— Après tout ce que je fais pour toi, c'est ainsi que tu me remercies. Enfin Mossy, Il le força à remonter la tête en tirant d'un coup sec sur ses apparats dorés transformés en ficelles de marionnettiste. — Je pensais que tu avais compris. Lui et son brillant intellect. — Mais visiblement, je dois sévir. Sa voix militarisée s'était soudain teintée d'une once de malice. Cette même malice dont il regorgeait lorsqu'ils étaient chatons quand ils le forçaient tous à ingérer ses propres boules de poils jusqu'à que ses mécanismes s'enraillent.

Ses billes orangées furetèrent un peu partout, alors que perché sur ses pattes arrières, il avait bloquée la tête de l'autre Rex contre lui. Des tombes, de la neige, de la terre. De la terre... Oui. De la terre.
— Que dirais-tu d'une petite partie de " enraillements et grésillements" ? Sa patte libre se souillait à amasser un petit monticule de boue qu'il empoigna entre ses griffes imaginaires.